Felizmente para mí, el presente, primero de toda la saga que se editó dentro de la colección (según mi listado particular, el número 5 de la misma, es decir, de los primeritos) apareció un día por Cash Converters seguido del segundo a modiquísimo precio, y por si ello fuera poco, la cosa no acabó ahí y siguieron apareciendo más en otros sitios también muy asequiblemente... con lo cual, antes de este loco verano, empecé con el primero a ver qué tal, el cual he acabado ahora mismo.
¿La historia? Pues pretende ser nada menos que unas memorias eróticas de los años 20 del siglo pasado contadas por una mujer en su diario, el cual ha sido publicado por su nieta, Jane Purcell, y que según “la crítica francesa e inglesa” (eso, tal cual, dice la contraportada del libro), “si madame Villefranche se hubiera atrevido a publicar sus relatos cuando los escribió, seguramente hubiera ocupado el pedestal que los críticos adjudicaron, mucho después, a Anaïs Nin”, lo cual, a todas luces, resulta absolutamente insultante.
¿Y por qué? Porque está clarísimo (o mucho me equivoco yo) que esto es un fraude de los premeditados, es decir, una obra literaria de la propia Purcell (supongo) que no es que ni siquiera sea una historia continuada (es un grupo de relatos cuyos personajes no tienen casi nada que ver unos con otros, a no ser algún apellido), sino que encima, tanto la ambientación falseada como la elección de los asuntos rijosos apestan a convencionalismos y clichés de los baratos (de los muy baratos), con poca imaginación y una prosa que no ayuda en absoluto.
¿Es decir? Gavillas y más gavillas, páginas y más páginas, volúmenes para completar la colección... y por desgracia, se publicaron nada menos que SEIS volúmenes (y por lo que he visto en la red, aún se quedaron cortos, porque por lo visto existen por lo menos diez). Seamos generosos y esperanzados, y confiemos en que la cosa pueda tener sorpresas interesantes detrás... y demos gracias a los dioses por lo baratos que nos han salido.
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